« Elle ne pou­vait plus se tenir à son piano, mais insis­tait pour qu’on le lais­sât tou­jours ouvert et il mon­trait en face d’elle son long ric­tus d’ivoire vieilli d’où mon­tait peut-être ce par­fum de baume. Tout en s’enfonçant dans une gueule énorme, ténébreuse et brûlante, dans une fleur trop­i­cale, vénéneuse et rouge, elle regar­dait sur les dents jaunâtres et mortes — comme si chaque touche eût été main­tenant énervée et plom­bée — mourir des scarabées et s’allonger des chenilles.»