« Au pipirite chan­tant chaque goutte de rosée, chaque branche frémis­sante, le vent cares­sant les ton­nelles sont mes­sagers des esprits
Au pipirite chan­tant la tristesse peint le cœur
L’espoir lui même est sul­fureux
La cam­pagne avive les mys­tères
Elle traque déjà ses morts
Son ven­tre est gros de portées de soucis
Les morts gran­dis­sent sous les vivants
Et la plaine d’Haïti a reçu son brin d’eau
L’eau de la source amenée par les canaux
L’eau du ciel comme un toit de rosée
L’eau des yeux d’un enfant sans pain
Le sang d’une mère hap­pée par le délire. »