« Au pipirite chan­tant chaque goutte de rosée, chaque branche frémis­sante, le vent cares­sant les ton­nelles sont mes­sagers des esprits
Au pipirite chan­tant la tristesse peint le cœur
L’espoir lui même est sul­fureux
La cam­pagne avive les mys­tères
Elle traque déjà ses morts
Son ven­tre est gros de portées de soucis
Les morts gran­dis­sent sous les vivants
Et la plaine d’Haïti a […]