« Celui qui, sourd du monde,
S’enivre de con­nais­sances
En voy­ant dans les pages
Passer vrai­ment le rire et les rives
De ses pre­miers amis ruis­seaux,
Si frais qu’il y rafraî­chit ses doigts,
Il retrouve lorsqu’il met sa tête dans les fougères
La source des livres;
Et les let­tres grison­nantes des eaux de fontaines
Et les gouttes qui font la pluie calme dans les livres
Lui sont le même repos
Mouillé d’enfance du monde.
Et sa tête, même fatiguée, ne logera pas fatigue. »